© Gilbert Shelton

Um suicídio e a psiquiatrização e morte de uma personagem dão o tom de um penoso regresso à ‘normalidade’ após um ano e meio de psicodramas individuais e colectivos num quotidiano totalmente fora de qualquer padrão de rotina.

  Portugal ‘entra nos eixos’ muito metamorfoseado, sem um Ultramar de pesadelos e a braços com um destino inexorável: a Europa e a ‘invasão espanhola’ (Eça de Queirós).

   A estrada. Nomadismo e vagabundagem ontem e hoje.

Freak Brothers en route, inopinadamente ao Algarve de boleia com Dio e Joan. Eu e Pepe estendemo-nos muita ganzados na areia preparados para dormir ao relento na praia de Olho d’Água e de olhos abertos sonhamos mirando estrelas de noite de São Lourenço e ouvindo o mar  dando e enredando quando entre os sons intrometem-se os da voz altercada de Dio e sopapos vindos de uma tenda próxima, onde o casal pernoitaria.

Não me digno a erguer a cabeça porque à segunda série de sopapos entremeados de gritos de Joan Pepe levanta-se de jacto a rir e a resmungar.

- Porra, meu, esses gajos vão matar-se um ao outro – e lá os vai apartar.

Tempos difíceis estes em que um individuo não se preocupa nem com o que vai ou não comer no dia seguinte, porque um dia em que não se come... o céu a fundir-se no mar da mesma cor e todas as cambiantes do vermelho vivo ao rosa a nascente, é mais um dia de vida, estica-se os braços, olha-se para o mar e ele chama-te com um bater de onda seco e o borbulhar e murmurejar da água, nem uma nuvem no céu, água tépida, ou é o que parece.

No regresso Pepe acaba de enrolar um fininho.

- Que porreiro!

- Eu já vou lá chegar bem apanhadinho – debocha o outro, a esticar o linguão para passar cuspe na mortalha, que insisto em pedir nas tabacarias pelo termo ‘papel de enrolar cigarros’ – às vezes até a comprar um pacote de Drum também para disfarçar...

- O que um tipo não é obrigado a fazer para garantir boleia para Lisboa – escarneia Pepe da cena da noite anterior, boca aberta numa careta açucarada por um riso a caminhar para o mar onde mergulha como uma lontra desapressada.  

Uma tarde, o choque. Eloísa foi parar na emergência do Júlio de Matos e de lá transferida para a clínica da Idanha. O pessoal de Sintra não aguentou os seus desvarios, o seu modo de estar tão à toa e de passagem a sua atitude ninfómana e a total dependência dos outros e telefonou aos pais para a irem buscar. De volta a casa, um dia, numa discussão, terá passado dos limites na altercação e foi levada ao Júlio onde para acalmá-la puseram-na em sono insulínico. De quadrúpedes, pelas primeiras impressões, porque o seu problema é estar abobalhada, quase inerte. Poderão tê-la transformado em vegetal. Para mim é como se tivesse morrido. Psiquiatrização, uma viagem sem volta? Despeço-me de Eloísa agachado junto ao fogareiro eléctrico da cozinha à espera que a água se decida a ferver, as mãos na cabeça, os olhos marejados, a angústia a atabafar-me como se também a mim me tivessem dado um choque insulínico. Como se estivesse num quarto da ‘clínica’. Vêm-me à mente aqueles filmes de terror barato passados em hospícios no apogeu da Idade Clássica e todas as histórias de loucura que conheci de perto e de que ouvi falar. Do amigo Solemar que aos 15 anos, quando os pais souberam que fumava erva, foi internado no Hospital Auguste Pinel do Rio e entre mais uma e outra internação acabou por morrer.

Eloísa perdera – se alguma vez tivera – qualquer noção de detachment ou humour. Sem tentar um equilíbrio entre ser e parecer ou perceber a ironia (in)contida em Nietzsche, por exemplo. Ao mesmo tempo em que se arvorava uma altivez de superioridade em relação às coisas simples – as mere things de Huxley - do dia-a-dia, que condenava por reduzirem as pessoas a autómatos, robôs, bonecos ou máquinas que só respondem a estímulos pré-ordenados.

Vai para a casa de um japonês viajante na Várzea de Sintra, uma espécie de sucursal da Casa das Nogueiras com quartinho, saleta e quintal, e abanca até o anfitrião morrer afogado na Praia Grande e voltar à base até ser de novo expelida para enfim ser reenquadrada, algemada, embalsamada em vida com a capa de protecção de ansiolíticos.

Aparentemente não havia nada de tão anormal nela além do distanciamento das pessoas – ao menos daquelas que giravam à sua volta naqueles dias – e das coisas, com a excepção de Assim Falava Zaratustra, do I Ching, das cartas de Tarot ou da doce desventura de Hans Castorp. Tivesse bago e poderia ir para uma pensão, um hotel ou alugar uma casa em Sintra e viver numa boa pelo resto dos dias, como um heroinómano abonado. Chanfrada mas quem sabe feliz. Talvez. Até o dia da overdose... Ninfómana? – quantas não o são e apesar do desvario, ou em função dele, não se administram?

O que a levou lá? – pergunto-me angustiado enquanto ponho o saco de chá de jasmim no bule de barro. O que a fez cair na armadilha do manicómio?

E imagino, a tirar nabos da púcara das poucas informações que me foram passadas: uma fúria, o banco do hospital, de madrugada, um shot de insulina.

Como nos filmes em preto e branco de Hollywood. Pior que aquele sobre Freud de John Huston ou Spellbound de Hitchcock.

Conflitos familiares, tormentos d’alma e complicada relação com os outros e com o mundo. Se Jung aqui estivesse diria que há até fortes indícios de permanência do conflito entre o Arquétipo do Animus e o do Pai. Do signo de Câncer tem muita dificuldade de entrar na idade adulta, segundo os especialistas.

Chega Ivan.

- Que coisa absurda. Como é que ela se deixou enredar dessa forma? – comenta, a pretender denunciar uma sua qualquer debilidade – vá – psicológica, porque na sua óptica só um débil mental deixar-se-ia enredar nas malhas da loucura. Talvez tenha razão.  

Porque o trabalho de campo prossegue. Conhecer uma ‘clínica’ psiquiátrica para libertar uma internada. Leda explicou o que devíamos fazer.

- Poderás fazer-te passar por jornalista em reportagem. A mim já me conhecem pouco mais ou menos. Esperando que Eloísa não esteja de algum modo atordoada arrumamo-la de modo a parecer que tem autorização para dar uma volta e fazêmo-la sair pela porta da frente. Há que tomar cuidado com o pessoal, porque aquilo lá não é grande e toda a gente se conhece, tás a ver? O pior será passar pelo portão da guarda, se tiveres de dizer alguma coisa talvez seja bom entrares numa de baratinar o gajo com a história de que estás em reportagem e nós a acompanhar-te. Se não funcionar é que são elas, mas não podemos deixar de tentar. Ela vem aqui para casa, porque minha avó já está acostumada a que aqui passe uns dias, e vemos entretanto se dá para ir para algum lugar onde possa estar em segurança.

Eloísa está quase irreconhecível. Os medicamentos que toma devem ter muito cortisona, porque está toda inchada e com a cara cheia de borbulhas. A cada vez que os seus olhos encontram-se com os meus sorri aparvalhada, com o mesmo ar estúpido com que olha para Leda quando ela lhe dirige a palavra. Só fala quando interrogada.

- Tomaste alguma coisa, algum comprimido?

- Claro! O de sempre, há pouco – e ri.

- Sentes-te bem aqui? – pergunto a contragosto, só para dizer alguma coisa e romper o silêncio sepulcral que faz quando ninguém diz nada, o jardim da vivenda deserto na tarde ensolarada de primeiros dias primaveris.

- Iá – limita-se a dizer, reabrindo a cortina para o sorriso patético.

- Que tal dar um passeio em Lisboa? Depois trazemos-te de volta – proponho.

- Tá bom. Vamos já?

Leda pisca-me o olho, só contentamento.

- Sim. Arruma-te só um pouco. Deixa-me ajudar-te.

- Vamos como?

- Paulinho está lá fora. Vamos de carro com ele. Vai ser giro, né? Há quanto tempo estás aqui?

- Nem faço ideia – e ri-se de novo, a ajeitar os óculos. – Parece uma vida.

Vou até à mesa de cabeceira para um acto trivial de mero passatempo. Earth is Room Enough, livro de contos de Isaac Asimov, em edição de bolso da Panther Books, Areias de Marte, de Arthur C. Clarke, também de bolso, Livros do Brasil, À Beira do Abismo, As férias de Poirot, tudo de bolso.

- Bons, né? – diz-me Eloísa. – Alguma coisa aí é tua. Nem leio mais, porque passo a maior parte do tempo sob o efeito de drogas que só me dão tontura, mas até que já os li a todos no tempo em que lia um por dia, se me desse vontade.

Fala pausadamente, como se tivesse dificuldade de mexer os músculos da face. Leda acabou de arrumar-lhe o cabelo com o mesmo carinho com que se ajeita o de uma criança. Endireita-lhe o colarinho da blusa de malha preta.

- Queres levar alguma coisa?

- A minha bolsa – e pega a velha bolsinha de veludo preto.

 

Não se vê vivalma no corredor mas ouve-se som de passos na escada de madeira. Leda tira a bolsa do ombro de Eloísa e põe-na na sua sacola presa ao ombro. Passamos por uma enfermeira que olha fixamente para a paciente mas não diz nada. Grande movimento no hall. Até aqui não há perigo. Em várias ocasiões apercebi-me de que Leda é muito nervosa e medrosa, o que expressa plenamente nos passinhos apressados e no rosto tenso. Digo-lhe que se acalme que tudo vai correr bem, mas aperta os lábios e arregala os olhos em sinal de pânico. Passamos a porta antes do jardim maltratado pelo Inverno, com algumas roseiras bravas com galhos ressequidos e mato em volta. Seguimos pela aleia até o portão principal, eu dois passos atrás das raparigas. Ninguém à vista na guarita. Leda parece à beira de um colapso quando olha-me para ver se as sigo.

Eloísa pára de repente e agarra-me pelos pulsos.

- Olhem, não vai dar para ir com vocês. Estou a ver que não vai ser fácil sair daqui depois de tanto tempo e ter de lidar com muito movimento. Aqui é tão tranquilo, estou tão bem. Não vai dar para ir hoje, vamos outro dia.

Leda perde o controlo:

- Eloísa, que loucura! Que mal poderá fazer-te?! Olha – segura-a pelas mãos e mira-a fixamente nos olhos -, vamos encontrar-nos com o Paulinho que está ali no carro, vamos com ele até à minha casa, tás a ver, tranquilamente, vamos para o meu quarto, ficamos lá, fazemos um chá, vamos comprar bolos para fazer um chá, hem? Um chá de luxo! Há quanto tempo não tomamos um chá assim? Anda, vamos!

- Não posso! – e começa a voltar em passo rápido ao casarão, sem dar tempo de alcançá-la. Leda corre atrás dela, que entra e continua a andar rumo à escada com a amiga ao lado a tentar convencê-la a não voltar para o quarto. Tomo o rumo da saída e sento-me no banco traseiro do dois cavalos. Leda chega a dar sinais de que por mais um pouco será ela que precisará de ser internada e a gritar: não vou desistir!

      Esta é quase igual ao Lilith de Robert Rossen, com a diferença de que, se ela, Eloísa-Lilith (Jean Seberg) poderia ir embora da clínica e não vai, eu não sou doido como Vincent (Warren Beatty) para embarcar na dela, tão pouco temi perdê-la, e a vertigem da loucura poderá destruí-la mas não a mim - ao menos por enquanto.  

E S P E C I AL

Terra da Dama Electroacústica

 versão integral do capítulo a partir daqui

ELOÍSA  OU  A MAIS NOVA HELOÍSA 

  OU  ELOITH E O DESTINO

trechos dos capítulos Era uma vez a revolução e  Droga, Loucura e Vagabundagem  que compõem um romance dentro da crônica histórica romanceada a partir daqui

em versões brazucas

VAGABUNDAGEM

um tema fora de moda

Jack Kerouac termina seu livro de crónicas Lonesome Traveler / Viajante Solitário (1960) com o ensaio O Vagabundo Americano em Vias de Extinção. Aquele vagabundo americano -

trechos dos capítulos Era uma vez a revolução e  Droga, Loucura e Vagabundagem  que compõem um romance dentro da crónica histórica romanceada sobre a era posterior a Jack Kerouac em que ainda foi possível vagabundear pelas estradas fora em trips interiores e exteriores antes do bloqueio das fronteiras ao turismo existencial ou "sem propósito" ou "a despropósito" - a partir daqui

em versão brazuca

E S P E C I AL

relato inédito DO 25 de abril

Enquanto crescíamos havia muita gente que acreditava que ainda iria viver num mundo totalmente diferente. Hoje em dia parece que tudo aquilo sequer existiu. Quem jamais ousará de novo acreditar na regeneração da humanidade? com dados exclusivos de fatos marcantes que o precederam e sucederam dos palcos da história - cafés, casas de espectáculos, repartições, quarteis, meandros políticos, comunicação social (directo da Rádio Renascença) e submundo

1970-1975          2010-2015

40 anos esta noite

25 de Abril de Cabo a Rabo

relato inédito com dados exclusivos de fatos marcantes que precederam e sucederam a queda da ditadura portuguesa 1928-1974 com a cronologia em insights originais dos antecedentes do maior acontecimento da história portuguesa no último meio século, da madrugada dos filhos da madrugada, do chamado PREC (Período Revolucionário em Curso) e do retorno à "normalidade", a uma outra realidade. Ao mesmo fado?   

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