Os blues aumentam porque o dinheiro é curto e estou sem saída. Se, a arremedar a Administração Nixon, a ditadura brasileira, com a pequena-grande a vitória da selecção de futebol no campeonato do mundo, brada aos quatro ventos que quem não ama o Brasil deve deixá-lo, a minha profunda vontade é a de ficar de fora, onde sou mas não me sinto mais estranho do que me sentiria na minha própria terra, com os mais velhos presos a mitos e chavões a que não ligo a mínima, e já que me vejo também in do lado de fora e já que estou na Europa melhor será que faça uma pausa para retomar o fôlego para voltar, pois que nenhum outro destino aqui me atrai e nem teria condições de sobreviver em nenhum outro. Relutar reluto mas sou forçado a aceitar convite-intimação da família para estudar em Lisboa.

        Vivo ‘apenas’, quam minimum credula postero, na expressão do grande Horácio. Ficar em Londres enquanto desse. Não penso mais nisso. Passo mais uma semana a comer os pedaços de pizza que me cabem dos que Jimi traz do trabalho e trato de comprar o bilhete de avião para Lisboa, porque não estou disposto a ficar os três dias de viagem de comboio a despedir-me de Londres, o que vai contra tudo o que queria, e a encarar uma perspectiva de vida que não levo minimamente a sério agora: estudar sei lá o quê e ficar em Portugal. Melhor então voltar para o Rio. De chofre. Sem pensar duas vezes. Num dia amanheço em Londres e anoiteço em Lisboa. Logo se verá. Como se verá. Por mero acaso.