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- Eles atingiram o âmago da linguagem
sonora
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Buffalo Concert
Presentations Present
by courtesy of The Trustees of
the Surrey County Cricket Club
Goodbye
Summer
A Rock Concert in aid of the
Victims of Bangla Desh at the
OVAL
CRICKET GROUND
KENNINGTON, LONDON, S. E.11 September
18th , 11 a.m. to 9.30 p.m.
(Gates open at 9 a.m.)
THE WHO
THE FACES
London Premier of
ATOMIC
ROOSTER
Mott the Hoople * Lindisfarne
Quintessence * Grease Band
America * Eugene Wallace
+ Jeff Dexter + Friends
Tickets
now on sale. Price £ 1,25 at all branches
of Harlequin Record Shops and all branches
of One Stop
Records or Tickets on sale
on the day of The Oval Cricket Ground, Kennington,
London, S. E. 11
ONLY LIMITED CAR PARKING
AVAIABLE
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Não há cartaz colado em paredes da cidade que não sirva
para anunciar shows de rock. Procol
Harum no Queen Elizabeth Hall e Cat Stevens no
Coliseum elimina-se, por falta de condições e porque,
sobretudo para Jimi, dispensáveis, e já vamos gastar
?1,25 no Adeus Verão, um festival de apoio aos
flagelados da guerra no Paquistão oriental no campo de
cricket de Oval.
Bangla Desh, depois de Biafra, com o Vietnam e os
subestimados dramas africanos, mais uma tragédia humana
em tempos de aparente felicidade e progresso. Como temos
consciência disso vindos do país do milagre econômico
e... da seca, que mata milhares de nordestinos por ano
quando a estiagem se prolonga além da conta.
Ouvimos ecos de Horse With No Name, primeiro
disco e grande sucesso do verão do duo America, fumando
um joint providenciado por Jimi junto de um colega da
serraria. Decidimos também não ver Grease Band, muito
bem reputada mas que boicotamos porque só a admitiríamos
com a formação original de oito senhoras apoiando o
vozeirão de Joe Cocker, que partiu com boa parte delas
para uma melhor ao juntar-se a Leon Russell, Rita
Coolidge e uma grande e bela cambada na turnê Mad
Dogs and Englishman.
Chegamos quando Quintessence sobe ao palco. Fazem uma
música entre a folk song do tipo madrigal e um
Oriente próximo à India, em espetáculo que ao esplêndido
sol da tarde de sábado, sobre o gramado macio do campo
de cricket, parece uma cerimônia místico-encantatória
deslocada do tempo e lugar, o flautista dá-se pelo nome
de Raja Ram, a cantora chama-se
Shiva, encerram a gig com uma música chamada Jesus,
Buddah, Moses, Gauranga e parecem um desses bandos
de hare krishnas que nos atazanam na rua, com a
diferença de que não têm a cabeça raspada e suas túnicas
são multicoloridas.
Estamos em polvorosa para ver Lindisfarne, por
razões óbvias, como frisamos no original em
inglês, noto nos olhos de Jimi ainda uma ponta de inveja
por não ter visto o fog on the Tyne, mas eis que
avisto a meia careca de John, the Peel, com quem vamos
até o backstage e lá ficamos presos, por falta
de credencial. Mal se dá também pela passagem do ótimo power
trio Mott the Hoople do organista Ian Hunter e do
guitarra-solo Mick Ralph. Atomic Rooster, que sob a
direção do pianista Vincent Crane (quase Price), que
vá-se lá entender era a alma do Crazy World of
Arthur Brown, e faz um hard rock espaventoso
beirando o gótico, apresenta como grande nova atração um
homem de voz possante como as trevas que adquiriu ótima
reputação no noneto Colosseum, Chris
Farlowe. Grita-se a três quartos para trás do
palco enquanto se fuma com alguns roadies a quem
‘fomos entregues’ por Peel uma fortíssima erva nigeriana
–
finalmente!
COF! COF! CCCOF! OFFF!
–
tudo ficando vermelho em volta, ensurdecidos pela
torrente de lava eletrônica que será capaz de acordar
toda Londres langorosa & quase nua sob o último sol
de verão nos gramados de Kensington, e lá se foi o
Atomic Rooster numa revoada, e lá sobem Rod Stewart, o
grande astro da estação, finalmente atração de meia em
meia hora até no Tony Blackburn Show, com o
sucesso de Maggie Mae e Reason to Believe,
e The Faces. Viajo a sonho solto de olhos abertos. Aqui
já é uma outra corrente-torrente. Rod parece ter caído
numa poção do que restou dos corpos de Sam Cooke e Otis
Redding e com Ron Wood deve ter tentado atingir o ponto
exato de equilíbrio entre alguma coisa de banda típica
de country americano tradicional com o famoso Memphis
stew de Cooke, mais qualquer coisa de Temptations
ou algo que o valha. Stewart nem deveria ser cantor,
quando muito um roadie como os que nos rodeiam.
Está lá, à frente desse fabuloso quarteto, por paixão e,
esganiçante ou o que seja, mantém-se quase só por força
de vontade.
Aproxima-se
a passos largos um meliante com olhos quase
ameaçadores pedindo fogo ao meu cachimbo. Estendo-lhe
os fósforos e ele saca do bolsinho do peito de sua
jaqueta Levi’s de cotelê um joint de dez centímetros
como que confeccionado numa máquina. A coisa é difícil
de tragar, a cada vez que Trevor, como se nos
apresenta, se posta a meu lado e me cutuca com o ombro
para apresentar-mo de novo, mal dou uma tragada
e o passo a Jimi, que por trás de mim o devolve a
Trevor quando de repente, do palco, Pete
Townshend parece querer me atingir com o seu
sapato de meio cano de camurça.
We won’t get fooled again –
oh no!
– gritamos com ele, nós que ainda nunca fomos
enganados. Isto sim é espetáculo, mais um, somados aos
que ouvimos já faz uma bela coleção. Destes
levamos a barriguinha cheia, como diz o Arlindo
– quase se desfaz a rir e a tossir Jimi, que continua
a encontrar-se com o nosso amigo refratário português.
Trevor, que por todo o concerto em que The Who só tocou
músicas do seu novo disco, Who’s Next, se
manteve quase estático a meu lado, diz-nos que é roadie
do Atomic Rooster e que há uma festa e, se não quisermos
perdê-la, é melhor segui-lo, o que fazemos até uma kombi
onde ele nos estende um copo de plástico enquanto com a
outra mão segura uma garrafa de Southern Comfort, e lá
vamos nós. Onde é a festa – e de quem? De Ron Wood, que
alugou um bar em Chelsea.
A festa é de Ron Wood, o som dos Faces, com muito
balanço mas – digamos – eletroacústico. Nenhuma
algazarra, apesar de o pessoal – bandoleiros e muitas
minas lindas, de todos os feitios e cores – estar a
entorná-lo bem. Entre eles, num nicho, no meio de
três belezuras, Keith Richards,
dos Stones! e John Entwistle, o baixo do The Who.
You wear it well
(um,
dois, três) a little old
fashioned but that’s all right...
Um sujeito de longos cabelos louros sobre a testa e as
orelhas, camisa lilás e calças azuis claras, está
placidamente sentado ao balcão. Conheço essa cara mas
por nada deste mundo esperaria encontrá-lo aqui. Vou
devagar até ele, faço um hi e acerto na mosca:
Kevin Ayers, com quem meto conversa graças ao meu
passaporte de sempre, conhecer John Peel – oh, yeah?
- e ter pernoitado por três semanas no seu Essex natal.
Diz que mora já há dez anos em Londres e que se sente
como um misto de Katherine Mansfield e um personagem
saído de um sonho de Noa, Noa com um quê de exótico.
Z de exótico, brinca Jimi abeirando-se do balcão.
Apresenta-nos a um amigo que se entretém a dar voltas
com os dedos à pequena caneca de cerveja escura na sua
frente, quase tão seco como nós, barbudo e com um
cabelão liso até o meio das costas, Daevid Allen, seu
ex-colega da Soft Machine, que vive na França com o
Gong. São uma comunidade. - Todos australianos e
neo-zelandeses? – pergunto-lhe.
- Quase. Mas no fundo somos todos britânicos. Estamos
muito bem lá. Eu seria incapaz de tocar noite após
noite, de teatro em teatro, e aqui ninguém se sustenta
sem isso.
- Vocês têm contrato com a gravadora?
- Não. Vendemos às editoras os
masters que auto-produzimos. Trabalhamos como
numa cooperativa. Aqui ninguém quis comprá-los.
- Estamos indo? – pergunta Kevin a Daevid e a nós se não
queremos tomar um drink no seu houseboat.
Seguimos em silêncio num Morris Cooper SS até para lá de
Albert Bridge. Bebe-se Glenfiddish puro. São de poucas
falas. Kevin é um gentleman galante.
Num grande painel de fotos pendurado na parede dá para
reconhecê-lo numa série com os rapazes da Soft Machine,
entre muito pessoal em volta - a primeira formação da
turma. Quando se conheceram Kevin e Daevid eram Soft
Machine.
- Eles atingiram o âmago da linguagem sonora – e bate o
copo nos nossos.
Aponta para uma com Daevid Allen, quando chegaram a
Londres há dez anos, e outra com a sua ‘tribo’, Gong.
Jimi pede-lhe para pôr Joy of a Toy. Recusa.
Ouvimos Third, da Soft Machine, pela primeira
vez desde o início até Moon In June.
Qual
lua! Uma bruma noutras circunstâncias sinistra.
Amanhece.
O, I miss the rain,
ticky-tucky-ticky... - canta Wyatt baixinho.
- Estava atento à letra, que é de tamanho da faixa.
Artista está em Nova York no verão com saudade da chuva
londrina... nunca pensei que isso pudesse acontecer –
diz Jimi se balançando na ponte da casa ao cais enquanto
saímos ouvindo a música – and I wish that I would be
back home again... home again, home again...
Caminhamos ao longo do cais
olhando o céu cinzento para os lados de Battersea.
- Depois do que vivemos nas últimas horas deveríamos
escrever algo como Fear and Loathing in Las Vegas,
de Hunter S. Thompson – já leu?
- Só os primeiros capítulos no Rolling Stone.
Uma história muito doida, não?
- Sim. Muito maluca. Jornalista vai a Vegas cobrir uma
convenção de polícias da brigada antinarcóticos e uma
corrida de 24 horas de motocicleta e tudo o que vê dela
é uma nuvem de poeira. O resto é drogas, mulheres e
problemas com a polícia.
- E quem iria publicar algo do gênero em Lisboa? – SE
conseguíssemos escrevê-la!
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& narrativas de james anhanguera 
